En algunas ocasiones, en determinados instantes, no sé realmente porqué razón ni de qué manera, S. siente ganas de mandarlo todo a la mierda. Supongo que tiene mucho que ver con la sensibilidad innata por los noviembres helados, por las noches turbias y los pensamientos vanos.
Supongo que tiene que ver con los poetas de atardeceres rojos, con la ventisca que pronto ha de venir y con las persianas de mi habitación.
Sonaría mal decir que es por los paseos de roca dura, con la hierba que crece entre las piedras aún en esta estación, donde el recuerdo se pierde en viejos arcones de cuerpos vacíos. A fin de cuentas no hay nada que S. no supiera ya acerca de estas cosas.
Como el que nace en la frontera entre dos países, S. presencia dos mundos antagónicos: el primero que vio, y el que nunca dijo: Eh tú, ven.
En cualquier lado del mundo hay desvaríos, conveniencias y sutilezas descaradas.
El periódico de costumbre de nuevo se anuncia atronador. A cada página una nueva certidumbre acerca de la existencia de lo incomprensible.
S. agacha la cabeza. Mira hacia el suelo y su vista penetra en la tierra y se sumerge en el confín de este mundo de piedra y agua. Atravieso el núcleo terrestre y al fin emerjo al otro lado de esta esfera. S. prosigue su viaje, fijando sus pupilas en el horizonte que marca la luz de los astros. Enciendo un cigarro y soplo el humo a través del agujero que he hecho. La nube gris escapa al espacio y lentamente comienza a dibujar formas para todos mis gustos, de todos los colores, al chocar con los gases de la atmósfera. Primero dibuja un tren, después un pájaro que deja tras de sí el rastro de su cola de abanico; y por último una chimenea. Las llamas juegan y bailan, lo que me recuerda que también hace frío allá afuera. Necesito regresar.
Aquí,... aquí nada.
Parafraseo los momentos y recuerdo el calor bajo el edredón.
Vuelvo a respirar.